(Fragmento)
Cuando
pisó de nuevo su habitación en Recanati, se sintió harto cobarde para abrir las
puertas del balcón y echar una mirada hacia la ventana de abajo. Pasó aquella
noche ahogado en una sorda pena. Pero a la siguiente mañana, apenas había
recobrado algunas fuerzas con un breve sueño, alguien golpeó en su puerta como
aquella vez, y otra vez entró por ella Luigi, su vecino. Tal era su aspecto,
que parecía hubiesen transcurrido diez años, entre entonces y hoy: el honrado
rostro estaba surcado por hondas arrugas, encanecidos los hirsutos cabellos,
desaliñado y descuidado el traje.
Se
disculpó, con una voz que sonó huraña y fatigada, por incomodar otra vez al
señor conde. Tenía un encargo para él y era su deber cumplirlo.
-
Su niña (el señor conde la recordará aún, de seguro, ya que le tenía afecto),
su niña –dice-. Dios se ha dado cuenta de que era demasiado buena para este
mundo y se la ha llevado con Él a su paraíso eterno. Todos los esfuerzos y
cuidados humanos fueron inútiles; en realidad, no se echó de ver ninguna
enfermedad en ella; pero se nos fundió y desapareció ante el primer rayo de
sol, como la nieve en los canchales. Tan pura como ella fué la niña, sólo que
no tan fría. Si hubiera visto el señor conde cómo se esforzó por ser todo
cariño y bondad para con su madre y él conforme se acercaba su fin… Ah, fue de
veras sobrehumano el dolor que soportaron por causa de su niña del alma, su
niña, que se volvía cada vez más tranquila y serena. La última noche llamó a su
madre a la cama y le rogó que, cuando estuviera ya muerta y volviera el conde
Giacomo por la ciudad, le diese este bolsillito y le saludase de parte de
Nerina. Su madre tuvo que prometérselo por lo más sagrado; ellos sabían ya,
desde luego, cuánto respeto y confianza había sentido siempre la niña por el
señor conde. A ruego suyo, se había depositado el librito con sus Cantos bajo
la almohada sobre la que dormiría ella su último sueño hasta la resurrección de
los muertos. Y aquí estaba el bolsillo; su pobre mujer no se había decidido a
traérselo ella misma al señor conde. ¡Era tan duro para ella hablar de su niña!
Desenvolvió
un paño de lino que traía en el bolsillo del pecho y sacó de él un pequeño
bolsillito cuadrangular, que entregó al hondamente conmovido Leopardi. Estaba
primorosamente entretejido y bordado con hebras de seda negra, y un dorado
cordoncillo remataba sus bordes. En uno de sus lados había bordada una verde
corona de hojas de laurel, con una L en el centro, hecha con hilos
dorados. Y dentro, cuidadosamente doblada y cuidada pulcramente, estaba la hoja
en la que escribiera Leopardi aquella noche, el poema que compuso en el
altozano. La última estrofa estaba subrayada tres veces con un fino trazo de
lápiz, como si con esto hubiese querido ella indicarle cuántas veces había
repetido estas palabras: «E il naufragar m’è dolce in questo mare*».
Paul Heyse: Paul Johann Ludwig von Heyse (Alemania, 1830-1914).
Obtuvo el premio Nobel en 1910.
* La traducción de Rafael de la Vega consigna el poema completo en el propio relato:
"... tras esta inmensidad naufraga el pensamiento mío: ¡Oh, qué dulce es para mí anegarme en este mar!"
No hay comentarios.:
Publicar un comentario