Día de reyes: LOS REYES MAGOS, de Frédéric Mistral

"Vimos a los tres Reyes Magos con mantos rojos, amarillos y azules, que saludaron al niño Jesús..."

(De Recuerdos y memorias)

- Mañana es el día de Reyes, si quieren verlos llegar, vayan rápido a su encuentro, niños, y llévenles algunos regalos.

Esto, en nuestro tiempo, es lo que decían las madres en la víspera del día de Reyes. Y por delante todos los mocosos, los niños del pueblo; partimos con entusiasmo al encuentro de los Reyes Magos, que venían a Maillane, con sus pajes, sus camellos y su séquito, para adorar al Niño Jesús.

"¿Adónde van, niños?"

- ¡Vamos ante los Reyes!

Y así, todos juntos, mocosos despeinados y muchachitas rubias, con nuestras gorras y nuestros zuecos, emprendimos el camino de Arles, con el corazón trémulo de alegría, los ojos llenos de visiones. Y llevábamos en nuestras manos, como nos habían recomendado, pastelillos para los Reyes, higos secos para los pajes y heno para los camellos.

Jours croissants,

Jours cuisants

(Días de media luna,

Días ardientes)

Era a principios de enero y soplaba el viento del norte: es decir que hacía frío. El sol se hundía, todo pálido, hacia el Ródano. Los arroyos se congelaron, la hierba se secó. Sauces desnudos, las ramas brillaban. El petirrojo y el reyezuelo saltaban, retorciéndose, de rama en rama, y no se veía a nadie por los campos, salvo alguna viuda pobre que se ponía el delantal lleno de remiendos, o algún anciano harapiento que buscaba caracoles en el pie de un seto.

"¿A dónde van tan tarde, niños?"

- ¡Vamos ante los Reyes!

Y cabeza atrás, orgullosos como Artabán, riendo, cantando, saltando o deslizándo- nos, caminamos por el camino calcáreo, barrido por el viento.

Entonces el día estaba cayendo. El campanario de Maillane desapareció detrás de los árboles, detrás de los altos cipreses negros; y el campo se extendía por todas partes, vasto y desnudo. Miramos lo más lejos posible, hasta donde alcanzaba la vista, ¡pero fue en vano! No aparecía nada salvo unos cuantos manojos de espinos llevados por el viento entre los rastrojos. Como sucede en las noches de invierno, todo estaba triste y silencioso. A veces, sin embargo, nos encontrábamos con un pastor, acurrucado en su carruaje, que acababa de cuidar a sus ovejas.

“Pero, ¿adónde van, niños, tan tarde?

- Vamos a encontrarnos con los Reyes… ¿No podrías decirnos si todavía están lejos?

- ¡Ay! los Reyes?... Así es... Vienen por detrás. Pronto los verás.

Y correr, y correr delante de los Reyes, con nuestras tortas, nuestros pastelillos y los puñados de heno para los camellos.

Entonces cayó el día. El sol, ahogado en una gran nube, se desvanecía poco a poco. El balbuceo juguetón se calmó un poco. El viento se estaba volviendo más frío. Y los más valientes caminaban precavidos.

De pronto:

- ¡Aquí están!

Un grito de loca alegría salió de cada boca. Y la magnificencia de la pompa real iluminó nuestros ojos. Un chapoteo, un triunfo de espléndidos colores incendiaba la puesta de sol. Enormes jirones de púrpura llamearon; una media corona de oro y rubíes, lanzando un círculo de largos rayos hacia el cielo, deslumbraba el horizonte.

“¡Reyes reyes!… ¡Miren sus coronas! ¡Miren sus túnicas, sus colores, su caballería y sus camellos! ¡Y nos quedamos estupefactos!... Pero pronto este esplendor, esta gloria, el último resplandor del sol poniente, se desvaneció, se extinguió poco a poco en las nubes; y, asombrados, boquiabiertos, en el campo oscuro y aterrador, nos encontramos solos.

"¿Adónde han ido los reyes?"

- Detrás de la montaña.

El búho ululaba. El miedo se apoderó de nosotros; y, en el crepúsculo, volvíamos mordisqueando tímidamente las tortas, las pastelillos y los higos que habíamos traído para los Reyes.

Y cuando por fin llegamos a nuestras casas:

"Bueno, ¿los has visto?" preguntaron nuestras madres.

- ¡No! Pasaron a otro lado, detrás de la montaña.

"¿Pero qué camino tomaron?"

- El camino de Arles.

- ¡Ay mis pobres hijos!, los reyes no vienen de este lado. Vienen del Levante. Pardi, tenías que haber tomado el viejo camino a Roma… ¡Ah! ¡Qué hermoso era, si hubieras visto!... ¡Si hubieras visto, cuando entraron en Maillane! Tambores, trompetas, pajes, camellos, ¡qué algarabía! ¡Dios mío!... Ahora están en la iglesia, en la adoración. Después de la cena, iremos a verlos.

Cenamos de prisa; luego corrimos a la iglesia. Y en la iglesia abarrotada, apenas entramos, el órgano, acompañando el canto de todo el pueblo, comenzó lentamente, luego prosiguió con la voz formidable del soberbio Nöel:

Ce matin

J'ai rencontré le train

Des trois grand rois qui partaient en voyage

Ce matin

J'ai rencontré le train

Des trois grand rois dessus le grand chemin.

(Esta mañana

me encontré con el séquito

de tres grandes reyes yendo de viaje

Esta mañana me encontré con el séquito

de tres grandes reyes en la carretera.)

Los demás, enloquecidos por la curiosidad, nos deslizamos entre las enaguas de las mujeres, hasta la capilla de la Natividad; y allí, sobre el altar, ¡vimos la hermosa Estrella! Vimos a los tres Reyes Magos con mantos rojos, amarillos y azules, que saludaron al niño Jesús: el rey Gaspar con su cazuela de oro; ¡El rey Melchor con su incensario y el rey Baltasar con su vaso de mirra! Admirábamos a los galantes pajes que vestían levitas; los camellos jorobados que levantaban la cabeza por encima del asno y el buey; la Santísima Virgen y San José; luego, alrededor, sobre una pequeña montaña de papel pintado, los pastores, las pastoras, que llevaban pan, cestas de huevos y pañales; el Molinero, que sostenía un saco de harina; la Hilandera, que estaba hilando; el Asombrado que se maravilló; el Afilador, que afilaba; el Hotelero desconcertado que, despierta de su sueño, abre su ventana, y todas las figurillas que rodean al pesebre; pero al que más miramos fue al Rey Moro.

A veces, desde entonces, cuando vienen los Reyes, salgo a pasear, al caer la noche, por el camino de Arles. El petirrojo y el reyezuelo todavía revolotean por los setos; algún anciano siempre anda buscando caracoles en la hierba, como solía hacerlo, y la lechuza sigue ululando. Pero en las nubes del ocaso ya no veo las ilusiones, ya no veo la gloria ni la corona de los viejos Reyes.

- ¿Adónde han ido los Reyes?

- Detrás de la montaña.

Frédéric Mistral (Francia, 1830-1914).

Obtuvo el premio Nobel en 1904 compartido con José Echegaray.

(Traducido del francés por Jules Etienne).

Marzo: MIREYA, de Frédéric Mistral

"... se puso mal el tiempo, la escarcha mató la hierba de los campos, las ovejas de la vieja murieron sin faltar una..."

Notas del autor al Canto Sexto

Hacia el tiempo en que la vieja irritada lanza a febrero su coz 

Los aldeanos del Mediodía han observado que los tres últimos días de febrero y los tres primeros de marzo llevan casi siempre consigo un aumento de frío, y he aquí el modo como su poética imaginación explica este hecho:

Una vieja guardaba una vez sus ovejas. Era a fines de febrero, el cual no había sido riguroso aquel año. La vieja creyéndose librada ya del invierno se permitió mofarse de febrero diciéndole: «Adiós, febrero; con tus heladas no me has levantado la piel». La chanza de la vieja enoja a febrero, el cual va a encontrar a marzo: «Marzo, hazme un favor». «Dos si quieres» contesta el oficioso vecino. «Préstame tres días, y con los tres que me quedan y los tres tuyos, yo levantaré su piel». Al momento se puso mal el tiempo, la escarcha mató la yerba de los campos, las ovejas de la vieja murieron sin faltar una, y la vieja, dicen los aldeanos, rezongando, echaba coces.

Frédéric Mistral (Francia, 1830-1914).

Obtuvo el premio Nobel en 1904 compartido con José Echegaray.

Tu boca y Primavera: MIREYA (poema provenzal), de Frédéric Mistral

"- Sí, bebe pronto, que esto reanima -añadió Mireya. Y lista la muchacha tomó el vino..."

(Fragmentos del Canto VI)

¡Oh, dulces amigos de mi juventud, bravos poetas de Provenza, que escucháis atentos mis cantares de otro tiempo; tú que sabes, oh Romanil, entremezclar entre tus armonías los llantos del pueblo y el reír de las muchachas y las flores de la primavera; tú, que de los bosques y de las riberas buscas la sombra y el fresco para tu corazón consumido en ilusiones de amor.

(...)

Alza suavemente la cabeza de su amado y le contempla un buen rato, muda, consternada y como petrificada por el dolor, y al mismo tiempo de gruesas y rápidas lágrimas se inunda la débil prominencia de su seno. Vicente ha reconocido la mano de la enamorada niña, y con voz desmayada de dice:

- Compadéceme, Mireya, y ruega a Dios que venga en mi socorro, que bien lo necesito.

- Deja humedecer tu boca con ese licor de guindas silvestres -dijo Maese Ramón.

- Sí, bebe pronto, que esto reanima -añadió Mireya.

Y lista la muchacha tomó el vino y le dio a beber gota a gota de aquel licor vivificante, y mientras tanto le dirigía palabras de consuelo y le quitaba el malestar.

Frédéric Mistral (Escritor francés en lengua occitana, 1830-1914).

Obtuvo el premio Nobel en 1904, compartido con José Echegaray.

Noche de San Juan: MIREYA (poema provenzal), de Frédéric Mistral

"Y al saltar por encima de la roja hoguera echaban a las llamas las ristras..."

(Fragmento del canto VII: Los ancianos)

 

Y mientras se iba con el día que caía, bajo el mistral mugidor se levantó de un montón de ramas una larga lengua de fuego parecida a un cuerno. A su alrededor, los segadores, locos de alegría, con sus cabezas libres y orgullosas saltaban en el aire vibrante, todos a un tiempo, bailando la farandola. La gran llama que se gitaba bajo el viento ponía en sus frentes reflejos deslumbrantes.

 

Las chispas, en torbellinos, suben furiosas hasta las nubes. El crujido de los troncos que caen en la hoguera, se mezcla y ríe la musiquilla de la flauta, viva y juguetona como un verderón entre las ramas… ¡San Juan!  ¡La tierra encinta se estremece cuando pasa!

 

El fuego gozoso chisporroteaba, el tamboril bordoneaba, grave y continuo, como el murmullo de la mar profunda cuando bate apaciblemente las rocas. Las hoces, fuera de las vainas y blandidas en el aire, relucían, y los morenos danzarines, por tres veces, con grandes saltos, hacen en las llamas las Bravado. Y al saltar por encima de la roja hoguera echaban a las llamas las ristras y, llenas las manos de hipérica y de verbena, las bendicen en el fuego purificador.

 

- ¡San Juan! ¡San Juan! ¡San Juan! –gritaban.

 

Todas las colinas chispeaban como si hubieran llovido estrellas en la sombra. Mientras tanto, las locas ráfagas llevaban el incienso de las colinas, y el rojizo resplandor de los fuegos hacia el santo bendito que se cernía en la azulada atmósfera crepuscular.

 

Frédéric Mistral (Poeta francés en lengua occitana, 1830-1914).

Obtuvo el premio Nobel compartido con José Echegaray en 1904.

Nieve: MIREYA (poema provenzal), de Frédéric Mistral

"... como una piara en desorden: el uno chilla, el otro ladra, el otro gruñe, el otro relincha…"

(Fragmento del Canto VI)

 

Al propio tiempo sintieron correr por el suelo a toda prisa una bandadad de animales gruñendo y resollando como una piara en desorden: el uno chilla, el otro ladra, el otro gruñe, el otro relincha… Asimismo cuando duerme la naturaleza bajo una sábana de nieve, si en una noche ventosa y clara van los cazadores a la caza nocturna con fuego y sacuden los zarzales en la orilla de los arroyos, despiertan sobresaltados en el nido gorriones y mochuelos, y azorados huyen a engolfarse en las redes produciendo un sordo rumor como los fuelles de las fraguas.

Frédéric Mistral (Poeta francés en lengua occitana, 1830-1914).

Obtuvo el premio Nobel compartido con José Echegaray en 1904.

Eclipse: TE MANDO, RUMANIA, UNA RAMA DE OLIVO, de Frédéric Mistral

"... como la estrella que de oscuro eclipse volviera..."

Cuando la matanza ha terminado,

cuando los buitres y lobos

acaban de roer los huesos,

un sol alegre ha dispersado

los fétidos vapores y el campo de batalla

pronto el verde otra vez halla.

 

Tras un largo atropello de intrusos:

las invasiones de los turcos y los rusos,

Oh nación de Trajano, sin olvido,

aunque también el arte ha renacido,

como la estrella que de oscuro eclipse volviera,

con la juventud de una doncella quinceañera.

 

Y las razas latinas, ufanas,

en sus discursos de plata

han reconocido el honor que relata

su sangre y se llaman hermanas,

la Provenza Romance, con gesto efusivo

te envía, Rumania, una rama de olivo.

Frédéric Mistral (Poeta francés en lengua occitana, 1830-1914).

Obtuvo el premio Nobel compartido con José Echegaray en 1904.

Agosto: MIREYA (poema provenzal), de Frédéric Mistral

"... las nieblas de agosto..."

 

(Fragmento del Canto VII)

 

Conocía la influencia de la luna, cuándo es favorable, cuándo es dañosa, cuándo hace circular la savia, o cuándo la detiene. Y si la luna tiene un círculo en derredor, o está pálida, o blanca, o rojiza, sabía lo que esto anunciaba y las mudanzas del tiempo que predecía. Para él los pajaritos, el pan enmohecido, los días infaustos de la Vaca, las nieblas de agosto, los parelios y las albas de San Cler, eran otras tantas señales de cuarentenas húmedas, o de sequías ruinosas, o de temporadas de escarchas, o de cosechas abundantes.

Frédéric Mistral (Poeta francés en lengua occitana, 1830-1914).

Obtuvo el premio Nobel compartido con José Echegaray en 1904.

 

(Traducido al español en prosa por Celestino Barallat y Falguera).