Venecia: EPITAFIO DE ANDRÉ NAUGER, de Jean-Antoine de Baïf

"... que te recuerdo en mi lectura solemnizar, esta hiedra, este laurel, estas flores, este vino nuevo..."

No todos, Nauger, no todos hemos muerto,

No, no, la muerte no usa su autoridad

Sobre nosotros, Nauger, que tenemos la seguridad

de los gusanos porque vivos permanecemos, es cierto.

Todavía vivías cuando recordamos

Tus canciones bien hechas, tú, que de Francia

tendrías la tumba, y del nacimiento a Venecia.

Muerto, mejor que vivo, quienes vivimos te honramos.

Ronsard, y yo Baïf, que te recuerdo en mi lectura

Solemnizar, esta hiedra, este laurel,

Estas flores, este vino nuevo, esta miel.

Ronsard cuida tu gloria viviente,

Yo, tu Baïf, nacido en la misma simiente,

Con nuestras lágrimas te entregamos a tu sepultura.

Jean-Antoine de Baïf (Francés nacido en Venecia, 1532-1589).

Margaret de Schweinitz en Los epitafios de Ronsard se refiere a André Nauger como André Navagero.

Epidemias: LOS DEMONIOS, de Pierre de Ronsard

"... y hacen que las nubes lluevan sangre..."

(Fragmento)

Los malos acarrean en la tierra

pestes, hambres, trabajos y tormentos,

y causan en el aire mil rumores

para con el estruendo amedrentarnos.

Y veces hay nos fingen la vista

dos soles, o la Luna obscura y negra,

y hacen que las nubes lluevan sangre

y que horrendos prodigios se nos muestren.

Pierre de Ronsard (Francia, 1524-1585).

(Traducido al español por Andrea Pescioni).

Tu boca: ODA A SU QUERIDA, Pierre de Ronsard

"Entrelazados, nos haremos los lascivos, en el estilo de los amantes, que retozan libres en la cama..."

Mientras en el templo estemos

Arrodillados, nos haremos

Los devotos, siguiendo el modo

De los que a Dios van a alabar,

Inclinados en el lugar

De la iglesia el más remoto.

Pero cuando en el lecho estemos

Entrelazados, nos haremos

Los lascivos, en el estilo

De los amantes, que retozan

Libres en la cama, y allí gozan

Cuando se hacen cien cumplidos.

¿Por qué, entonces, cuando quiero

O morder tu hermoso pelo,

O besar tu boca amada,

O acariciar tu bello seno,

Te haces la monja como siendo

En un convento encerrada?

¿Para quién guardas estos ojos

Y tus senos deliciosos,

Tu bella boca y tus mejillas?

¿Deseas besar a Plutón

Cuando allí tan lejos Carón

Te haya llevado en su barquilla?

Endeble, después de tu muerte

Sólo tendrás allende en suerte,

Una boquita desvaída:

Y estando muerta te veré

Mas a las sombras no diré

Que antaño fuiste mi querida.

Sin piel será ya tu figura,

Y de este rostro y su hermosura,

Ya ni las venas quedarán.

Sólo dientes tendrás apenas,

Como se ve en las calaveras

Que en el cementerio están.

Por eso, mientras tengas vida

Cambia de parecer, querida,

Y no me escatimes tu boca:

Incontinente morirás,

Entonces te arrepentirás,

Por haberme sido hosca.

¡Ah, que desfallezco; ah, bésame!

¡Ah, querida mía, acércate!

Huyes cual cervato pequeño,

Sufre que al menos se solace

Mi mano un tanto entre tus senos,

O más abajo, si te place.

Pierre de Ronsard (Francia, 1524-1585). 

 (Traducido al español por Sonia Mabel Yevara).