(Fragmento inicial)
I
¡Qué frío tan tremendo hacía aquella víspera
de Santa Inés! El búho, pese a todas sus plumas,
tiritaba; la liebre cojeaba temblando
entre la helada hierba, y el rebaño, silente,
dormía en su redil de lana. El limosnero
desgranaba con dedos embotados las cuentas
de su viejo rosario, mientras su aliento gélido,
como piadoso incienso de un incensario antiguo,
buscaba en vida el cielo, más allá de la imagen
de la Virgen, en tanto que él rezaba sus preces.
John Keats (Inglés fallecido en Italia, 1795-1821).
(Traducción de Luis Alberto de Cuenca y José
Fernández Bueno).
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