(Fragmento del capítulo 1 de la segunda parte)
Mi
abogado ha sugerido que dé un informe preciso y franco del itinerario que
seguimos, y supongo que he llegado aquí a un punto en que no puedo evitar esa
faena. En líneas generales, durante ese año de locura (agosto de 1947-agosto de
1948) nuestra marcha empezó con una serie de rodeos y espirales en Nueva
Inglaterra, después de lo cual serpenteamos hacia el sur, arriba y abajo, hacia
el este y el oeste; nos hundimos en ce qu'on appelle Dixieland, evitamos
Florida porque los Farlow estaban allí, viramos al oeste, zigzagueamos a través
de cintas de algodón y maíz (me temo que esto no sea demasiado claro, Clarence,
pero no he tomado notas y sólo tengo a mi disposición, para cotejar con él
estos recuerdos, un libro de viajes atrozmente mutilado, en tres volúmenes,
casi un símbolo de mi pasado desgarrado y androjoso); cruzamos y volvimos a
cruzar las Rocallosas, rodamos por desiertos donde nos azotaron los vientos,
llegamos al Pacífico. Giramos al norte a través de la pálida pelusa lila de
matorrales en flor junto a los caminos; alcanzamos casi la frontera canadiense,
seguimos hacia el este, a través de tierras buenas y de tierras malas, de
regreso a la agricultura en gran escala, evitando –a pesar de las estridentes
imprecaciones de la pequeña Lo– el terruño natal de la pequeña Lo, en un área
productora de maíz, carbón y cerdos, y por fin retornamos al repliegue del
este, desembocando en la ciudad escolar de Beardsley.
Vladimir Nabokov (Ruso nacionalizado estadounidense, 1899-1977).
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