MITOS Y REINCIDENCIAS: Tu boca: PARIS AT NIGHT, de Jacques Prévert

domingo, 16 de febrero de 2020

Tu boca: PARIS AT NIGHT, de Jacques Prévert

Tres fósforos de uno en uno encendidos en la noche
el primero para ver tu rostro todo
el segundo para ver tus ojos
el último para ver tu boca
y la completa oscuridad para recordarme todo eso
al estrecharte en mis brazos.

Jacques Prévert (Francia, 1900-1977).

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Huellas del relato policial en México

"En el mismo 2004, Julio Etienne publica Decir adiós es morir un poco. La manera en que está organizada (en tres actos y dos intermedios) recuerda la forma teatral. El título, por supuesto, se vincula con Raymond Chandler y su Un largo adiós. En portada y al interior se especifica que lo que se va a leer es una novela: esto se debe al asunto de la historia, el cual se relaciona mucho con la realidad inmediata del país (el fraude cometido desde el gobierno del Distrito Federal para apoyar en un momento determinado la candidatura a la presidencia de Rosario Robles). Dentro del esquema policial, la novela cumple. Empieza con el asesinato de una mujer que trabaja en un table dance. A partir de ahí aparece Felipe Mar Law (nuevamente un guiño para el lector por la semejanza con Philip Marlowe, protagonista de las novelas de Chandler), quien se convierte en el protagonista fundamental. Es quien investiga el asesinato y además es quien descubre todas las intrincadas relaciones del poder, la manera en que se dan los desvíos de recursos hacia una empresa de publicidad para que ésta guarde dinero (el cochinito) que pueda servir a las intenciones del gobierno del Distrito Federal para apoyar a Robles. Obviamente todos los nombres reales están cambiados, aunque existen los indicios necesarios para que uno reconozca a los personajes de la vida real. Fiel a su modelo (Chandler), al autor, desde su protagonista, va señalando las posibles causas de aquel asesinato y luego el asunto del fraude; existen muchas reflexiones por parte del protagonista, casi un alter ego de Etienne. Las escenas de acción (entiéndase balazos, muerte, etcétera) realmente son pocas. Hay un afán de denuncia y por tanto las meditaciones de lo que ocurre en la realidad ficcionalizada tienen en momentos mayor peso. Si bien la base es una estructura policial, el género aquí si está fuertemente atado a una visión política y cuestionadora de la realidad a la que se refiere (los primeros meses de 2001).

Miguel G. Rodríguez Lozano
Anales de la Literatura Hispaonamericana
Número 36
Universidad Complutense de Madrid

Mitos y reincidencias

Durante mi adolescencia deseaba ser escritor. Tenía dieciséis años cuando el primer cuento que escribí recibió un premio en Argentina. Sin embargo, la vida traicionó mi vocación original y terminé casado con el cine, en tanto que la televisión era como una amante veleidosa y traicionera. Finalmente, en el exilio tuve la oportunidad de recuperar a mi amor original. Soy autor de las novelas Decir adiós es morir un poco y Una serenata para Lupe, así como del poemario Mitología del olvido. Nací en Tampico, México, un 27 de mayo, la misma fecha que Dashiel Hammet, aunque con sesenta años de diferencia. Me bautizaron como Julio, el mismo nombre de mi padre. Al adoptar la ciudadanía canadiense decidí mimetizarlo con la francofonía de este país. Hace ya más de veinte años que radico en Vancouver. Ahora escribo una nueva novela: En el nombre de Bogart. Dedico tiempo y esfuerzo a Mitos y reincidencias porque me resulta muy divertido y, sobre todo, me obsequia hallazgos literarios inesperados que, espero, también disfruten quienes lo visitan.

Pasajero

Y entonces comenzó a soplar/ el denso viento del pasado,/ botes cargados de ayeres/ flotando en el río de la memoria./ Entre el pródigo polvo asoma/ la vieja casa familiar deshabitada,/ vagón de ese tren sin itinerario/ en el que viajan las despedidas/ peaje para el viajero sin retorno./ Ayer es un lugar imaginario/ encallado en oscuras caletas/ de presencias lejanas./ El relato que surge de lo vivido/ entraña una acrobacia en el tiempo:/ sólo existe lo que se recuerda/ lo demás es fantasía del olvido.

Con una dinámica vertiginosa, las imágenes de esta novela se corren en tu mirada con una nitidez propia del buen oficio de un escritor muy apasionado, quien abre las puertas de varios caminos donde no sólo no te dejará abandonado, sino que cumplirá al pie de la letra con el designio de esclarecer todos los posibles destinos.
Bajo la construcción de novela urbana se suceden 212 páginas para dar vida literaria a la secuencia de vivencias que rodean a una bailarina exótica y a un reportero que coinciden ante un asesinato, que no es sino el retrato de la absurda realidad que nos rodea.
Historias de batallas perdidas antes, incluso de ser luchadas en un escaparate en donde el poder y la corrupción son una radiografía con la siniestra leyenda: "Los objetos en este espejo están más cerca de lo que parecen".
Si bien las últimas páginas del libro revelan con claridad el enigma que nos recibe al leer la primera solapa, el autor, mexicano de origen y hoy refugiado político en Canadá, nos atrapa en un relato escrito con el celo del profesional de las letras, la visión dimensionada del experto en cine y la capacidad de criterio periodístico: excelente fórmula para una lectura de placer que celebramos en el comienzo del año.

La Crónica de Hoy

Por cierto, leo, por estos días, una novela: Decir adiós es morir un poco, publicada por la editorial Joaquín Mortiz, escrita por un mexicano, exiliado político, a quien en Canadá le dieron asilo, en la que Julio Etienne, quien fue "testigo del hoy casi olvidado fraude que se cometió desde el gobierno del Distrito Federal y que nos heredó la expresión popular de 'el cochinito' para denunciar de modo genérico todas las desviaciones de recursos públicos", narra, de manera amena y divertida, la historia que lo llevó al exilio: el impune fraude de la impune y traidora Rosario Robles, pesadilla también del PRD.

María Teresa Jardí
La Crónica de Hoy
Enero 12 de 2005

Silencio que cae del cielo./ El invierno está hecho de la materia/ con la que se forma el silencio,/ densas vagan las nubes/ un júbilo sutil derrama/ el mudo resplandor de la nieve./ La mañana plomiza al despertar/ advierte la misma opacidad/ del vaho sobre un espejo,/ tímida luz, ingenua prisionera/ asoma desde el calabozo,/ burbuja solitaria que transpira/ el misterio de su propia alegoría./ El frío se adhiere al movimiento/ como el contorno a la imagen,/ caen copos de silencio/ y el pálido sol del invierno/ los mira cubrir el paisaje.