(Fragmento del capítulo III)
Me invadió una ira católica contra la mujer. A
través de todos los desencantos de la juventud, a pesar de las impurezas
contagiosas de la vida, desafiando los crímenes contra el amor que llamamos
amor, había mantenido el romance para mi compañero fantasmal. El romance
era más que una diosa tonta y ágil que bajaba de una columna de mármol. El
romance era más que la licencia para ser descarado con los ojos
nublados. El romance no se coló a través de los portales carnosos del
corazón, no se estremeció ante un beso de Judas, no enroscó miembros blancos y
temblorosos en las lujurias pueriles de la mente. El romance era todo eso
y era mucho más grande que eso, como una religión es más grande que una
iglesia. Para el romance, que era la visión suprema del sentido común, el
sexo, como sexo, era el aburrimiento más colosal que jamás había distraído al
hombre de su herencia. ¡Y ella me daría una faceta de este colosal
aburrimiento! Me haría cambiar a mi compañera fantasmal por la caída de
una esmeralda, invadiría mis pensamientos, tal vez mi vida, a cambio de un
placer insignificante que necesita amor para exaltarlo por encima de la
incomparable estupidez de lo que, con un excesivo afán de clasificación científica, es conocido en nuestra civilización como acto sexual.
Recogí la esmeralda del suelo y sonrió en la palma de
mi mano.
En la oscuridad del dormitorio, yacía acurrucada en la
cama. El silencio de su respiración no era más que el tembloroso servidor
del silencio. Luego tosió levemente, como una tos de cigarrillo. Era la tos
habitual y me devolvió la confianza. «¡Iris Storm!» -dije-, pero me
pregunté si había hablado, el frágil silencio era tan tranquilo. Ella
estaba dormida.
Quizás fue entonces cuando me di cuenta de que era
hermosa. Estaba dormi- da. ¿Podría alguien excepto la forma de la
belleza atreverse a mostrar esa imperti- nencia? Se acostó de lado, se acostó
de todos modos. El sombrero verde había desaparecido.
«¡Iris!» -dije-. Su cabello era
espeso y leonado, y se ondulaba como música, y la noche se enredaba en las
ondas de su cabello. Era como el pelo de un niño, peinado hacia atrás
desde la frente, que era una frente amplia, clara, limpia, valiente y sensata
como la de un niño. ¡Sensato, Dios mío! Los leonados tallos de maíz
bailaban su danza formal en la única mejilla que podía ver, y la punta de una
oreja perforada jugaba debajo de ellos, como un ratón en el maizal. Por
encima del cuello, su cabello sufrió una muerte muy varonil, una muerte más
varonil que la que jamás se haya conocido, y por eso Iris Storm fue la primera
mujer inglesa que vi con el cabello corto. Esto fue en
1922.
Decidí que no sabía qué hacer. Decidí que eso era
mejor. «Jugaré», pensé, «a un juego de espera» y encendí un
cigarrillo. Pero en su cabello leonado la noche estaba enredada como una
promesa, y olía como la hierba puede oler en una tierra de hadas, y siempre a
su alrededor había ese leve olor seco cuyo nombre ahora nunca sabré. Su
boca cayó como una flor y había un poco de brillo en el valle entre su mejilla
y su nariz. A esto le apliqué un poco de talco de Quelques Fleurs en
un pañuelo, para que cuando despertara no pensara tan mal de sí misma como lo
hice yo. La suya era una nariz pequeña, recta, con una curva
imperceptible, como la que podría tener cualquier línea recta, y su punta
temblaba un poco al respirar. Su chaqueta de cuero pour le sport ,
que tenía un cuello alto adornado con algunos visones, estaba abierta de par en
par, y sobre el pecho de su vestido oscuro cinco pequeños elefantes rojos
marchaban hacia un destino desconocido. A sus pies yacía su sombrero con mi sombrero.
Michael Arlen: Dikran Kouyoumdijan
(Estadounidense nacido en Bulgaria, 1895-1956).
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