Vancouver: luz de agosto en la bahía. (Fotografía de Jules Etienne)

domingo, 29 de septiembre de 2019

Tu boca: INMEMORIAL, de Oswald de Andrade

"... en las manos vacías de las plantas humeantes..."

Gesto de pudor de mi madre
Estrella de alas alargadas
No sé cuando te iniciaste en mí
Ni en qué edad
Ni en qué eternidad
Ni en qué revolución solar
Del claustro materno
Yo te traía en el regazo
María Antonieta d'Alquemí

Te llevé solitario
Por ergástulos vigilantes del orden intraducible
Por trenes suburbanos
Por casas alquiladas

Por cuartos pobres
y de huidas

Muelles de mi vida fallida
Certeza del corsario
Puerto esperado
Coral caído
Del océano
En las manos vacías
De las plantas humeantes

Mujer venida de China
Para mí
Vestida de suplicios
Del duro dorso del amargor
Para mí
María Antonieta d'Alquemí

Tus gestos salían de rescoldos incomprendidos
Que tu boca ansiosa
De criatura repetía
Sin saber
Tus pasos subían
por los precipicios desesperados
Del desamor
Traías en las manos
Algunos libros de estudiante
Y los ojos finales de mi madre
 
 
Oswald de Andrade (Brasil, 1890-1954).

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