- Se diría un tiro -dijo
Óscar.
Berta fue la primera en precipitarse por
el corredor, justo cuando Armando reaparecía llevando un bolso, una bufanda, un
abrigo. Estaba pálido.
- ¡Curioso! -dijo-. Éstas son las
coincidencias que a uno lo desconciertan. Al buscar una pastilla en mi mesa de
noche desplacé mi revólver y no sé cómo salió un tiro. Atravesó el cajón de la
mesa y rebotó contra la pared.
- ¡Buen susto nos has dado! -dijo Óscar-.
Es así como ocurren los accidentes. Es por eso que yo jamás tengo armas a la
mano. Pon un poco más de atención otra vez.
- ¡Va! -dijo Armando-. Tampoco hay que
exagerar. Después de todo no ha pasado nada. Los acompaño hasta la puerta.
El malecón seguía brumoso. Armando esperó
que los autos arrancaran y entrando a la casa corrió el picaporte y regresó a
la sala. Berta llevaba a la cocina los ceniceros sucios.
- Ya mañana la muchacha pondrá orden aquí.
Estoy muy cansada ahora.
- Yo en cambio no tengo sueño. La
conversación me ha dado nuevas ideas. Voy a trabajar un momento en mi relato.
No me has dicho qué te pareció…
- Por favor, Armando, te digo que estoy
cansada. Mañana hablaremos de eso.
Berta se retiró y Armando se dirigió a su
escritorio. Largo rato estuvo revisando su manuscrito, tarjando, añadiendo,
corrigiendo. Al fin apagó la luz y pasó al dormitorio. Berta dormida de lado,
su lámpara del velador encendida. Armando observó sus rubios cabellos
extendidos sobre la almohada, su perfil, su delicioso cuello, sus formas que
respiraban bajo el edredón. Abriendo el cajón de su mesa de noche sacó su
revólver y estirando el brazo le disparó un tiro en la nuca.
Julio Ramón Ribeyro (Perú, 1929-1994).
La lectura del relato completo es posible en Ciudad Seva.
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