(Fragmento final)
Adentro estaba, incorrupta, una dulce muchacha de dieciocho años, vestida de novia. Las facciones finas, El rictus un poco seco, pero transido de una rara beatitud. Era como si sonriera al hijo, desde la hondura de los tiempos.
Tampoco pudo el padre Gregorio refrenar un nuevo impulso: alargó las manos para tocar aquel rostro que habría podido amar tanto, y de cuyos labios hubiera podido recibir todo el milagro de la infancia. Pero al tocarla, como si un viento atroz soplara sobre un hacinamiento de pavesas, voló un polvillo gris.
Este trazó sobre su frente una línea vertical con la ceniza, diciendo:
- Pulvis es...
En su tribulación alcanzó a recordar que era Miércoles de Ceniza, y completó la cruz:
- et in pulverum reverteris...
Y sollozó, mordido por una jauría de dolores.
Hugo Lindo (El Salvador, 1917-1985).
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