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(Párrafo inicial de la novela)
La guerra
Caliente, pensaban los parisinos. El aire de primavera. Era la noche en guerra,
la alerta. Pero la noche pasaría, la guerra estaba lejos. Los que no dormían,
los enfermos encogidos en sus camas, las madres con hijos en el frente, las
enamoradas con ojos ajados por las lágrimas, oían el primer jadeo de la sirena.
Aún no era más que una honda exhalación, similar al suspiro que sale de un
pecho oprimido. En unos instantes, todo el cielo se llenaría de clamores.
Llegaban de muy lejos, de los confines del
horizonte, sin prisa, se diría. Los que dormían soñaban con el mar que empuja
ante sí sus olas y guijarros, con la tormenta que sacude el bosque en marzo,
con un rebaño de bueyes que corre pesadamente haciendo temblar la tierra, hasta
que al fin el sueño cedía y, abriendo apenas los ojos,
murmuraban: «¿Es la alarma?» Más nerviosas, más vivaces, las mujeres ya estaban
en pie. Algunas, tras cerrar ventanas y postigos, volvían a acostarse. El día
anterior, lunes 3 de junio, por primera vez desde el comienzo de la guerra
habían caído bombas sobre París. Sin embargo, la gente seguía tranquila. Las
noticias eran malas, pero no se las creían. Tampoco se habrían creído el
anuncio de una victoria. «No entendemos nada», decían. Las madres vestían a los
niños a la luz de una linterna, alzando en vilo los pesados y tibios
cuerpecillos: «Ven, no tengas miedo, no llores.» Es la alerta. Se apagaban
todas las lámparas, pero bajo aquel dorado y transparente cielo de junio se
distinguían todas las calles, todas las casas. En cuanto al Sena, parecía
concentrar todos los resplandores dispersos y reflejarlos centuplicados, como un espejo de muchas
facetas. Las ventanas mal camufladas,
los tejados que brillaban en la ligera penumbra, los herrajes de las puertas
cuyas aristas relucían débilmente, algunos semáforos que, no se sabía por qué,
tardaban más en apagarse...
Irène Némirovsky (Escritora en lengua francesa nacida en Ucrania, 1903-1942)
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