Mirándolas dormir: LUZ DE AGOSTO y MIENTRAS AGONIZO, de William Faulkner

"... y se detenía bajo la ventana del cuarto donde ella dormía, pensando si ella duerme también, si es que duerme."

Luz de agosto

(Párrafo del capítulo 5)

Pero la casa misma era invisible y negra. Ni la luz, ni un ruido, mientras él se acerca- ba y se detenía bajo la ventana del cuarto donde ella dormía, pensando si ella duerme también, si es que ella duerme. Las puertas nunca estaban cerradas con llave; así que, a cualquier hora, entre la noche y el alba, cuando el deseo le acuciase, podía entrar en la casa, subir a la alcoba y, caminando con firmeza en las tinieblas, llegar hasta la cama. A veces la encontraba despierta, y ella le llamaba por su nombre. Otras veces tenía que despertarla con su mano dura y brusca y, a veces también, la poseía dura, bruscamente, antes de que ella estuviese totalmente despierta.

(Traducido al español por Enrique Sordo).

"... había algo, un viento que soplaba sobre mí como si viniera tras de mí..."

Mientras agonizo

(Párrafo del capítulo Dewey Dell)

En el tiempo en que dormía acompañada de Vardaman tuve una vez una pesadilla, y creía que estaba despierta, pero que no podía ver ni podía sentir la cama bajo mi cuerpo, y no podía distinguir qué cosa era yo, no podía pensar cuál sería mi nombre y ni siquiera podía advertir si yo era una chica, y ni pensar podía; ni siquie- ra sabía si tenía ganas de despertarme, y tampoco recordar lo contrario de despertar, y lo único que llegaba a entender era que yo comprendía que algo estaba pasando, pero ni tan sólo podía pensar ni discurrir, y entonces de repente supe que había algo, un viento que soplaba sobre mí como si viniera tras de mí a soplarme por detrás desde donde él estaba, y ya no soplaba en la habitación, y Vardaman duerme que duerme, y todos los demás atrás, debajo de mí, yéndose como una pieza de seda fría que se arras- traba por entre mis piernas desnudas.

William Faulkner (Estados Unidos, 1897-1962).

Obtuvo el premio Nobel en 1949.