Diciembre: A OVIDIO, de Aleksandr Pushkin

"Ya a las praderas rusas el diciembre sombrío, cubre con blancos mantos de un insondable frío."

(Fragmento)

Estoico esclavo yo, soy avaro del llanto,

mas lo entiendo; proscrito por mi pensamiento

libre, harto de mí, del mundo y del momento

que me toca vivir, helada el alma, visité

la tierra donde a oscuras el tiempo se te fue,

y al revivir tus sueños nuevamente aquí

tu cántico inspirado, Ovidio, repetí

sintiendo como mías tus tristes realidades;

mas la mirada traiciona al sueño con verdades,

mis ojos quedaron por tu dolor cautivos

hechos a las nevadas de mis campos nativos.

Aquí alumbra siempre un sol celestial,

aquí es breve la cruel tempestad invernal,

aquí por las orillas escitas, cual hija emigrante

del sur, crece la uva en su púrpura deslumbrante.

Ya a las praderas rusas el diciembre sombrío

cubre con blancos mantos de un insondable frío;

allá es invierno, mas huele a primavera

aquí donde el sol entibia la pradera;

los campos marchitos anuncian un verdor,

en ellos ya trabaja temprano el labrador;

sopla como una brisa la tarde refrescando;

sobre el lago los hielos se van transparentando

cual pálido cristal del agua en su fluir.

Aleksandr Pushkin (Rusia, 1799-1837).