A ti, estos versos, por la consoladora gracia
De tus grandes ojos donde un dulce sueño ríe y llora;
A tu alma pura y toda buena, a ti
Estos versos desde el fondo de mi violenta angustia.
Y es que, ¡ay!, la horrible pesadilla que me persigue
No me da tregua y va furiosa, loca, celosa,
Se multiplica como un cortejo de lobos
Y se cuelga de mi destino, ¡y lo ensangrienta!
¡Oh!, sufro, sufro terriblemente, si bien
Que el primer gemido del primer hombre
Arrojado del Edén, ¡no es más que una égloga al precio del mío!
Y las penas que puedas tener son como
Las golondrinas en el cielo de la tarde
-Querida- un día hermoso y tibio de septiembre.
Paul Verlaine (Francia, 1844-1896).
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