(Fragmento del capítulo V: Guiadores de partido)
Los hicieron pasar al comedor,
en torno de cuya mesa, redonda, se sentaron todos, ellos y ellas, y se dispusieron
a disfrutar por horas de la disipación mansa a que Olivier Fernández era tan
afecto. Sobre la cubierta de hule fueron alineándose las botellas de cerveza; frente
a Ignacio Aguirre colocaron otra, ésta de coñac; trajeron copas, vasos, ceniceros
-todo ello, vulgar en cualquier parte, impregnado allí de significación nueva,
gracias a la Mora. Porque ésta, en efecto, con su movible presencia, parecía comunicar
en el acto, a hombres y cosas, algo de su armonía y de su raro prestigio. ¿Era una
ilusión? A medida que ella distribuía botellas y copas, la luz, concentrada en el
centro de la mesa por una pantalla que de la lámpara bajaba casi hasta el hule,
como que desbordaba aquel cauce para seguir el brazo y la mano; los obscuros
ojos de la Mora --dos manchas negras en la penumbra- relumbraban y rebrillaban;
su cuerpo iba de un sitio a otro, dejando perfumes que eran ritmo, ritmos que
eran perfumes. Cuando al fin vino a sentarse entre Aguirre y Encamación, se le figuró
a Axkaná que la persona de ella y el ambiente que les rodeaba formaban una sola
cosa.
A poco de empezar a
beber, Olivier Fernández se puso a disertar sobre política. Los demás le
siguieron. Con lo cual ellas se entregaron a oír con profundo interés, aunque
quizá no entendieran bien el asunto que se debatía. Las cautivaba asomarse,
entre un torbellino de frases a veces incomprensibles, al abismo de las ideas y
las pasiones que mantenían encendida el alma de aquellos amigos suyos y que
eran capaces de lanzarlos unos contra otros hasta hacerlos añicos. Sentían por
ellos igual admiración que si fueran aviadores o toreros, y si los creían
espléndidos y ricos, manirrotos como bandidos de leyenda, no era eso lo que en
el fondo las atraía más, sino la traza futura de sus planes, porque entonces
les parecía estar aspirando, en la fuente misma, la esencia de la valentía
auténtica. Aquéllos eran seres temerarios, espíritus de aventura, susceptibles,
como ellas, de darse todos en un momento: por un capricho, por un ideal.
Encarnación Reyes, encandilado por el coñac, por el perfume de la Mora y por
cuanto oía, vino pronto a sentirse como si lo envolvieran la atmósfera caldeada
y la excitación de una asamblea política o una sesión del Congreso. Ellos
hacían de diputados; ellas, de público. Lo que se explicaba también porque
Olivier Fernández no conseguía nunca decir cuatro palabras seguidas sino en
actitud y tono de orador; su vida entera estaba en la política; su alma, en la
Cámara de Diputados. Era su empeño de ese momento hacer memoria, con Aguirre y
López de la Garza, de lo que les había acontecido en Tampico, cuatro años
antes, cuando andaban en gira electoral con el Caudillo. Pero lejos de evocar
los sucesos con recogimiento íntimo, según lo hubiera hecho cualquiera otro,
Olivier sintió el impulso irresistible de ponerse en pie y ascender hasta una
tribuna imaginaria. El chorro de palabras brotó de su boca como en la Cámara,
sólo que aquí frente al estrecho círculo de la mesa sembrada de botellas y
vasos, ante la fila de pares de ojos semiocultos en la sombra. La luz no le
pasaba de la cintura, pero arriba, en la región donde los rayos se tamizaban en
penumbra tenue, sus brazos accionaban, gesticulaba su rostro. Y no hacía falta
verlo para someterse a su elocuencia, porque allí y en todas partes Olivier
Fernández era un gran orador. La Mora y sus amigas lo escuchaban en éxtasis, se
entregaban dóciles a la magia divina del verbo, que llega al alma por sobre la
inteligencia y así convence y arrebata.
Martín Luis Guzmán (México, 1887-1976).
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