Marzo, lo siento, ya no me conmueve
tu pasar, al -perdida la estructura
sentimental- sentirte forma pura
entre mis dedos pálidos de nieve.
Yo no sé qué ha perdido tu relieve,
qué fatal, invisible arquitectura
de risas, qué alegría, qué hermosura,
qué poemas de cañas cuando llueve.
Delgado manantial de sensaciones,
lo siento, marzo, pero no supones
ya nada para mí. No sé si todo
lo que yo te he pedido me lo has dado,
no sé porqué, si no me has defraudado
marzo, desde hoy te miro de otro modo.
José Hierro (España, 1922-2002).
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