¡Deja que adiós te diga con los ojos
ya que ha decirlo se niegan mis labios!
La despedida es una cosa seria
aún para un hombre, como yo, templado.
Triste en el trance se nos hace, incluso
Triste en el trance se nos hace, incluso
del amor la más tierna y dulce prueba;
frío se me antoja el beso de tu boca
floja tu mano, que la mía estrecha.
¡La caricia más leve, en otro tiempo
¡La caricia más leve, en otro tiempo
furtiva y volátil, me encantaba!
Era algo así cual precoz violeta,
que en marzo en los jardines arrancaba.
Ya no cortaré más fragantes rosas
Ya no cortaré más fragantes rosas
para con ellas coronar tu frente.
Frances, es primavera, pero otoño
para mí, por desgracia, será siempre.
Johann Wolfgang von Goethe (Alemania, 1749-1832).
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