Agosto: AGOSTO OSCURO, de Derek Walcott

"Está en su habitación, acariciando objetos viejos, mis poemas, hojeando su álbum."

Tanta lluvia, tanta vida como el cielo hinchado
de este agosto negro. Mi hermana, el sol,
medita en su amarilla habitación y no saldrá.
Todo se va al diablo; los montes hierven
como una tetera, los ríos se desbordan; aun así
no se alzará a apagar la lluvia.
Está en su habitación, acariciando objetos viejos,
mis poemas, hojeando su álbum. Aun si cae el trueno
como un estruendo de platos rotos desde el cielo no saldrá.
¿No sabes que te amo pero es imposible
que solucione esta lluvia? Mas aprendo lentamente
a amar los días nublados, las humeantes colinas,
el aire de mosquitos chismorreantes
y a sorber la medicina de la amargura,
para que cuando emerjas, hermana mía,
y atravieses las cuentas de la lluvia,
con tu frente de flores y tus ojos de perdón,
nada será como antes, sino cierto
(ya ves que no me dejarán amar
como yo quiero), porque entonces, hermana mía,
habré aprendido a amar los días nublados como claros,
la lluvia oscura, las colinas blancas, como cuando
te amaba solamente a ti y a mi alegría.

 

Derek Walcott (Británico originario de la isla de Santa Lucía, 1930-2017).

Obtuvo el premio Nobel en 1992.