De un almendro pende
su manto de nieve
el invierno que ya muere.
El manto blanco y tenue
sobre las ramas se posa
y cada grumo es una flor.
Echado al pie del tronco
mira el invierno a lo alto
con ojos acuosos, atento.
¿Mariposas o flores?
Ya no ve su manto,
furioso, sopla: el viento.
Es sólo un débil aliento
que agita las flores apenas
y otra, otra pena
el destino le reserva.
Todo muere, las briznas de hierba
la crin, la barba, el prado.
su manto de nieve
el invierno que ya muere.
El manto blanco y tenue
sobre las ramas se posa
y cada grumo es una flor.
Echado al pie del tronco
mira el invierno a lo alto
con ojos acuosos, atento.
¿Mariposas o flores?
Ya no ve su manto,
furioso, sopla: el viento.
Es sólo un débil aliento
que agita las flores apenas
y otra, otra pena
el destino le reserva.
Todo muere, las briznas de hierba
la crin, la barba, el prado.
Luigi Pirandello (Italia, 1867-1936). Obtuvo el premio Nobel en 1934.
(Traducido al español por Milagros Marinas y Elisa Catalá).
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