(Fragmentos)
Mercedes Zamacona
Ya se había apagado el cielo. Un escuadrón de
caballería que regresaba del desfile del 16 de septiembre rompió, con sus
cascos cansados, el silencio de la plaza. Mercedes se puso de pie y cerró la
ventana. Nuevamente los pasos de la criada corrían por su sendero habitual a
anunciarle la cena. Como una lámina de lutos incomprendidos, Mercedes caminó en
la oscuridad. Sus espaldas rígidas cargaban sólo aquellos instantes de
revelación y amor y orgullo y redención. Después no había sucedido nada. Manuel
Zamacona no había muerto estúpidamente en una cantina de Guerrero, la noche
anterior. Federico Robles no había desencadenado su poder en la muerte antes de
volver a encontrar la verdad ofrecida, en la semilla inicial, por Mercedes. La
mujer se sentó y vació la jarra de chocolate perfumado dentro de una taza de
barro tosco.
El águila reptante
No buscaba nada, no preveía nada en su caminata fría y
ciega; el somero esqueleto gris de la ciudad apenas lograba rasgar su vista
mientras caminaba, sin lentitud y sin prisa, acarreado por sus ojos antiguos,
entre los residuos de la fiesta del Grito; los grupos de mariachis desvelados,
de borrachines simpáticos, de mujeres que hacían cola frente a las lecherías de
barrio.
Carlos Fuentes (Mexicano nacido en Panamá, 1928-2012).
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