Tu infeliz y tonta juventud.
Tu llegada de
provincias a la ciudad.
Empañadas
ventanillas de tranvías,
inquieta
tristeza del gentío.
Tu temor a
llegar un lugar demasiado caro.
Pero todo era
demasiado caro. Demasiado elevado.
Esas gentes deberían
notar tus modales toscos,
tus ropas
pasadas de moda y tu torpeza.
No hubo nadie
que se parara a tu lado y te dijera:
Eres un chico
guapo,
eres fuerte y
sano,
tus desgracias
son imaginarias.
No habrías
envidiado a un tenor con abrigo de pelo de camello,
si hubieras
adivinado su miedo y sabido como moriría.
Ella, la
pelirroja, por quien sufres tormentos,
de tan bella
que te parece, es una muñeca en llamas.
No entiendes lo
que chilla con sus labios de payaso.
Las formas de
los sombreros, el corte de los trajes de ceremonia,
rostros en los
espejos,
recordarás todo
eso borrosamente, como algo muy lejano,
como jirones de
un sueño.
La casa a la
que te acercas tembloroso,
el apartamento
que te deslumbra
-Mira, allí
mismo desescombran las grúas.
A tu vez,
tendrás, poseerás, conseguirás,
podrás ser
orgulloso al fin, cuando no haya motivo.
Tus deseos se
cumplirán, y entonces mirarás boquiabierto
la esencia del
tiempo, entretejido de humo y de niebla,
un irisado entramado
de vidas que duran un día,
que se alza y
se desploma como un mar inalterable.
Los libros que
has leído serán inútiles ya.
Buscaste una
respuesta, pero viviste sin respuesta.
Caminarás por
las calles de ciudades sureñas,
devuelto a tus
orígenes, contemplando de nuevo extasiado
la blancura de
un jardín tras la primera nieve nocturna.
Czeslaw Milosz (Polaco nacido en Lituania, 1911-2004).
Obtuvo el premio Nobel en 1980.
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